Histoire d’elle

En passant par la venelle,
Nous étions une ribambelle,
Qui chantions une ritournelle,
Isabelle est la plus belle,
Nous sommes tous amoureux d’elle.

Mais voici que sa mère,

Crie, véritable mégère,
Quittez donc cette venelle,
Pour vous, n’est pas mon Isabelle.

Repartant par la venelle,
Avons aperçu Isabelle,
L’avons aidée à se faire la belle,
Elle a rejoint notre ribambelle,
En chantant notre ritournelle.

Mais voici que sa mère,
Ne prenant rien à la légère
Dit sur un ton sévère
En avril, Isabelle, d’un fil
Ne doit pas te dévêtir.

Repassant par la venelle,
Avons habillé Isabelle,
Toujours chantant notre ritournelle,
Qu’elle était la plus belle,
Et nous fous amoureux d’elle.